в расставаниях есть своя фальшь, вроде как признание надежды, которой нет на самом деле. Спишемся-созвонимся. Увидимся через год.
не увидимся
не будет через год ни тебя, ни меня, будут другие люди. дайте боги им быть счастливее нас с тобой, разорванных пополам черной ленточкой паспортного контроля. мелкая ложь надежды, вот что мне сейчас отравляет душу. и конечно же снег.
как странно вспоминать старые романы так, как если бы они были сейчас. Бог мой, ей сейчас почти 50, а ведь тогда разница в 13 лет казалась мне вообще непринципиальной, она все равно была младше меня, по другому и быть не могло. Хотя с другой стороны, что мне сейчас те же 13 лет, отмотанные в обратную сторону? А через ту же чертову дюжину лет, что скажет она мне, 50-тилетнему, если доведется свидеться?
Вы хотите знать, что такое кризис среднего возраста? Ой только не прашивайте меня, я еще не так сильно нервничаю, чтобы уже это анализировать. Просто иногда тот скрип души, который есть в любом вменяемом мужике периодами прорывается наружу, заставляя окружающих вздрагивать и оглядываться - что такое, где то плачет ребенок? Или котик где-то застрял? Спокойно, граждане, это у наших доспехов звукоизоляция неважная, сейчас матрасиком подоткнем. Матрасик он завсегда спасает.
так вот и идем по жизни, руки в карманы и снег в лицо. хотя , сказать по правде, бодренько идем. с оптимизмом. потому что раз мы идем от этого гребанного аэропорта - значит последние дни однозначно удались. Ну а то что грустно - ну чтож, мы платим за собственные удовольствия.
Это вообще такая мужская привычка - не забывать платить за свои развлечения. не деньгами так душой. смотря за что.